Limmat Verlag

Auszug aus dem Gespräch zwischen Giorgio Orelli und Pietro de Marchi

Lassen wir die Literatur einen Moment sein. Wenn man Sie bitten würde, einen Namen, einen Titel auf dem Gebiet der Malerei oder der Musik zu nennen ...

Als Maler würde ich sofort Giorgio Morandi nennen, von dem ich sehr früh Bilder gesehen habe, nämlich die, die Scheiwiller abgedruckt hat. Morandi ist der Petrarca und der Leopardi der Malerei, einer, der nicht viele Gegenstände braucht, der aber diese Gegenstände in einer imaginären oder phantastischen Ordnung aufstellen muss und diese Darstellung mit grosser stilistischer und chromatischer Folgerichtigkeit verwirklicht, mit einer ungewöhnlichen Klugheit in den Passagen, den Übergängen. Als Musiker nenne ich Mozart, hier vor allem den Don Giovanni. Man könnte fast sagen, dass Mozart die Musik ist. Die Erinnerung an Mozart kann einen Tag erhellen; manchmal denke ich auch beim Arbeiten an Mozart, an seine Leichtigkeit, die aus der Tiefe kommt und nichts mit Oberflächlichkeit zu tun hat. Im tiefsten Sinn des Wortes bin ich Mozartianer.

Und was den Film betrifft?

Ich gehe höchst selten ins Kino, doch die Filme, die ich bevorzuge, sind die, die in ihrem Innersten poetisch sind. Ich würde hier L'albero degli zoccoli von Ermanno Olmi nennen: In gewissen Passagen herrscht hier eine aussergewöhnliche Poesie, mit dieser Landschaft, diesem Herbstgeruch, es ist, als trete man in eine Seite von Manzoni: «Der Himmel war ganz hell». Und dann würde ich Ladri di biciclette von Vittorio De Sica nennen, einen Film, der mir sehr gefiel, als ich mit dem Schreiben von Erzählungen begann. Er stellte gewissermassen das Ziel dar, das ich vor Augen hatte, das heisst: eine Geschichte, die man bald erzählt hat, eine Geschichte, die praktisch auf dem Nichts baut. Und gerade dieses Bauen auf dem Nichts interessierte mich, auch rein technisch. Theodor W. Adorno hat geschrieben, dass man in einem gut gemachten literarischen Werk eine Perfektion erreicht, die an ein Spinngewebe denken lässt, das, von der Sonne auch nur an einem Punkt getroffen, überall aufleuchtet. Wunderbar! Wenn ich an literarische Modelle denke, kommt mir eine Erzählung von Arrigo Benedetti in den Sinn, Il prato, oder eine von Carlo Cassola, La visita. Dieser Zauber, dieses Erschaffen aus dem Nichts, dieses Viel-mit-wenig-Erreichen, mit den kargsten Mitteln und einer essenziellen Sprache, diese Sorge um das Wesentliche, diese Prosa, in der alles schweigt und die typisch für die toskanische Erzählkunst ist, sie war mein Vorbild. Von diesem Modell habe ich mich dann zwangsläufig entfernt, nicht zuletzt wegen meiner komplizierteren «lombardischen» Natur. Und hier müsste ich Gadda erwähnen, von der Wichtigkeit des Dialekts sprechen, aber das ist ein Thema, das im Tessin leicht auf Missverstehen stösst und in Ruhe abgehandelt werden sollte.

Über welches Gedicht, das Sie je geschrieben haben, sind Sie am glücklichsten?

Es gibt zwei oder drei, die mir besonders lieb sind. Eines ist dasjenige aus Spiracoli, in dem ich von einer toten Amsel spreche, die auf der Strasse zermalmt wurde. Es ist eines meiner ureigensten Gedichte, es entspricht genau dem, was ich schreiben wollte; inspiriert dazu hat mich der Maler Wols, von dem ich sehr beeindruckt war. Diese Verwandlungen, dieses sich stets ändernde Rennen hin zur Unsterblichkeit, diese sich immer wandelnde Illusion einer Unsterblichkeit, dieses Sterben und Nicht-Sterben, dieses Fortdauern der Überreste, dies ist ein grossartiges Thema – man denke an Foscolos Sepolcri oder an Lamartine –, und es scheint mir, dass ich etwas Neues, Originelles gemacht habe: Über so ernste und für jeden Sterblichen schwerwiegende Dinge zu sprechen mittels einer armen Amsel, die eine minimale, immer weniger zu erkennende Spur hinterlässt, selbst – und das kommt einem Wunder gleich – vom Gelb ihres Schnabels ...

Ravecchia, dieses höher gelegene Quartier von Bellinzona, ist voller Amseln. Ich sehe sie jeden Tag, wenn ich ins Zentrum hinuntergehe oder nach Hause zurückkehre, ob zu Fuss oder mit dem Fahrrad: Amseln überqueren vor mir die Strasse, sie verfangen sich fast in den Speichen des Fahrrads, und das Gelb scheint abhängig zu sein vom Schwarz. Sie sind so gelb und so schwarz, und dann sehe ich sie auf dieser Wiese, wo sie sich ungestört, den Vormittag dominierend, aufhalten.