Limmat Verlag

Archive sind (auch) Utopien

Peter Pfrunder

 

«Ich habe während des Krieges, als ich nicht mehr soviel ins Ausland reisen konnte, viele Bergtouren im Bündner Oberland – zwischen Flims und dem Oberalp – unternommen und dann jeweils nach den Touren die dortigen Bergkinder fotografiert.» Mit diesen Worten erklärte der Fotograf Emil Brunner (1908–1995), wie er in den Jahren 1943/44 zu den 1862 «Bergkinder»- Aufnahmen kam, die in diesem Band zum ersten Mal integral veröffentlicht werden. Brunners Erklärung lässt vieles offen: Zu welchem Zweck hat er die Bilder gemacht? Weshalb hat er immer wieder ganze Serien hergestellt, praktisch ohne die Einstellungen seiner Rolleiflex-Kamera zu verändern? Warum hat er sie so systematisch bezeichnet und geordnet – mit einem Inventar, das die porträtierten Kinder den von ihm besuchten Dörfern zuweist? Standen kommerzielle Überlegungen hinter dem Projekt? Oder war er besessen von der Idee einer vollständigen Bestandesaufnahme – wie ein Botaniker, der möglichst alle Pflänzchen einer bestimmten Gegend zu erfassen und darzustellen versucht? Aber warum hat er dann nicht ihre Namen und ihr Alter aufgeschrieben? Und weshalb hat er die Erwachsenen, mit wenigen Ausnahmen, aus seiner Bestandesaufnahme ausgeblendet?

Die Tatsache, dass wir auf diese Fragen keine sicheren Antworten haben, tut der Faszination, die von Emil Brunners «Bergkinder»-Archiv ausgeht, keinen Abbruch. Im Gegenteil: das Rätselhafte, Unbekannte, Geheimnisvolle steigert gar die Lust, in die Welt der hier versammelten Menschen einzutauchen, ihre Blicke und Gesten zu lesen und sich in ihre Biografien einzufühlen. Dabei sind es nicht nur die einzelnen Porträts, die individuellen Gesichter, die uns heute berühren und fesseln. Ein wesentlicher Teil der Faszination kommt von der schieren Masse gleichartiger Bilder, die in ihrer Geschlossenheit und Ordnung das – etwas trügerische – Gefühl vermitteln, man könne hier eine ganze Generation, die Bevölkerung eines Bergtales, einen sozialen Mikrokosmos überblicken. Archive und Dokumentationen dieser Art – es gibt in der Geschichte der Fotografie berühmtere Beispiele dafür, man denke nur an August Sanders (1876–1964) epochales Projekt «Menschen des 20. Jahrhunderts» – haben eine eigene Ästhetik, die sich erst in der Gesamtschau voll entfaltet. Die Fülle formal ähnlicher Bilder weckt die Lust, diese Bilder nebeneinander zu legen und miteinander zu vergleichen. Gerade in der Gleichförmigkeit entdeckt man Parallelen und feine Unterschiede, beginnt Reihen zu bilden und -Geschichten zu erfinden. Man erlebt das einzelne Bild immer auch als Teil eines Ganzen, als Baustein eines grossen Panoramas – jede Fotografie erhält erst im Verhältnis zu allen anderen ihre Bedeutung. Archive wie das von Emil Brunner angelegte «Bergkinder»-Archiv sind aber auch deshalb besonders attraktiv, weil sie eine Sicht auf die Gesellschaft erlauben, die im richtigen Leben gar nie möglich ist; eine Sicht, die etwas mit Macht und Über-Sicht, Kontrolle und Verfügbarkeit zu tun hat. Es ist, als würden wir aus höherer Warte gleichzeitig auf hunderte von Menschenleben und -schicksale herunterblicken. Solche Archive sind immer auch Utopien.

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