Limmat Verlag

Scharf im Schuss

 

Diese Geschichte dürften Sie eigentlich gar nicht lesen. Ihr Inhalt touchiert verbotenes Terrain. Mitwissende machen sich mitschuldig – es sei denn, die eine oder andere Episode sei bereits verjährt. Die Autorin selber benötigte im Anschluss an die Gespräche einen ordentlichen Schnaps. Den es selbstverständlich in dem wandelbaren Keller gab, und nicht nur den.

Man hat mich vor Alfons Blumenthal, 74, gewarnt. Unergründlich sei er, unerschrocken, bewaffnet (allerdings!), ein äusserst eigentümlicher Zeitgenosse. Die Pessimisten – es gibt welche, die können das wirklich perfekt, schwarzmalen –, prophezeiten mir, der «Fons» dürfe eh nichts erzählen. Von wegen! Alfons «Fons» Blumenthal hat sich in seinem Leben ganz andere Sachen getraut. Das bisschen Erzählen bringt so einen nicht aus der Façon. Nichts kennt er besser als das verborgene Vergnügen, und davon zu berichten scheint ihn sogar, wie sich im Verlaufe des Gesprächs zeigte, zu amüsieren. Auf dem Kirchenplatz von St. Niklaus weist mir ein älterer Mann, vom Leben gekrümmt, kurz angebunden, den Weg zum Blumenthal-Haus. «Der ist gefährlich», nickt er zur Talstrasse hin. «Sehen Sie das hohe Haus an der Strasse? Es gehört ihm.»

Im Treppenhaus steht ein Herr in Schlarpen auf einer Leiter und hantiert an einer Lampe. Dunkle, sportliche Hose, ein weich fallendes Strickjacket mit sportlichem Karohemd darunter, spitzbärtig mit buschigem Haar und freundlichen Augen. Er steigt von der Leiter, die Glühbirne wollte nicht mehr, sei's drum, jetzt leuchtet eine neue, und es gibt weiss Gott zu tun für sie: Hirschgeweihe, Auszeichnungen, Jagdmedaillen, Fotos von strammen Männern in grünen Röcken tapezieren die Wände. «Ich bin der ‹Fons› oder ‹z'Blüemi›», grinst er verschmitzt, kramt einen Kamm aus dem Hosensack, glättet das wilde Haar, soweit es geht, über die Stirn zur Seite und reicht uns die Hand. Das also ist der vielzitierte Alfons, «Fons», «Blüemi » Blumenthal, der bekannte Wilderer. Drinnen im Wohn- Esszimmer hat er einen Stuhl am Kopf des Eichentisches bereits in Erzählposition geschoben. Er serviert Tee und Kaffee, seine Frau verabschiedet sich.

Das ist er, der seinen Lebtag lang zur Jagd ging, vor allem ausserhalb der offiziellen Jagdsaison. Der gleich zu Beginn provoziert, er sei ein «Blagghund», ein listiger Mann, der sich mit Hintertüren auskennt. Er blinzelt. Diese Rolle scheint ihm zu gefallen.

Über Alfons Blumenthal sind viele Episoden aus dem Tal hinaus gereicht worden. Etwa, wie er ab und an seine Kollegen zum Narren hielt. Eines Jahres während der offiziellen Jagdzeit, das Jagdglück war ihm einmal mehr holder als andern, monierten die glücklosen Jäger, schon wieder lande der «Blüemi» einen Treffer. Er verstecke sich doch nur und knalle ihnen alles ab. «Denen helfe ich ab», habe er sich gedacht. Sein Sohn, der bei der Air Zermatt arbeitet, beschaffte ihm auf Geheiss einen rot-orangen Arbeitsoverall. Anderntags streunte er in diesem leuchtenden Tenü durch den Wald. Seine engeren Freunde befürchteten, er spinne definitiv, Alfons Blumenthal aber lachte: «Dann sehen sie, wo ich bin.» Dass er auch aus der Entfernung besser traf, hat viel mit seinem Gewehr zu tun, welches er als Feinmechaniker «ein bisschen fit gemacht habe», wie er das nennt. Und mit seinem Gespür für das Wild. Was Wunder, verbrachte er doch phasenweise mehr Zeit im Wald als im Bett.