Limmat Verlag

Zuerst wich mir Sonja aus, doch als wir eines Tages allein waren, fragte sie mich, ob es jetzt wirklich dabei bleiben werde.

«Natürlich», sagte ich. «Oder meinst du, ich spiele nur Theater?»

«Nein, aber ich hoffte, du hättest unterdessen Deine Meinung  geändert.»  Sie  zögerte,  sagte  dann:  «Musst  du denn überhaupt heiraten, Herrgott noch mal?»

«Findest du, dass ich mich dafür nicht eigne?»

«Nein, dass du ein Dummkopf bist. Hannes, du weisst nicht,  was  du  tust.  Ihr  könntet  meinetwegen  eine  Zeit lang zusammenleben und schauen, ob es überhaupt geht – oder nicht geht.» Sie blätterte in einem Magazin, fragte dann: «Liebst du sie überhaupt?»

Ich schwieg, und als sie die Frage halblaut inquisitorisch  wiederholte,  herrschte  ich  sie  an:  «Natürlich  liebe ich sie! Meint ihr, ich sei aus Holz?»

Sie sagte nichts mehr, warf ihr Heft auf den Tisch und ging hinaus.

Nichts Leichteres, als Mitmenschen zu verunsichern, weil  wir  schon  von  Geburt  verunsichert  sind.  Jedenfalls hatte sie mir einen Tropfen Gift ins Blut geträufelt, meine liebe Schwester. Alles schien sich gegen mich zu verschwören,  sogar  Rehberg.  Er  machte  ironische  Bemerkungen,
bis ich ihn fragte, ob er neidisch sei.
 
«Natürlich bin ich neidisch», sagte er, «ich gebe es offen zu. Aber Sie als Bräutigam vor dem Altar – geht das?»

«Wieso nicht? Ich bin doch ein Mensch wie jeder andere.»

«Nein», sagte er, «Sie sind schon ein bisschen anders.»